Мозг разрывается между. Души нет. Мысли хуевые. Желания пошли погулять. А рациональность осталась и при любом плохом раскладе можно найти что-то хуевое и что-то отилчное, отличное от никак. Слов нет, есть мысли, которые выражать не могу, не сейчас. Голова болит и, пожале?у?й, не от мыслей, иногда мне кажется что насос крови и пристанище чего-то мягкого, кровавого и пушистого как оно (чувство) находится именно в голове, и имено поэтому такое - улетает с крышей гулять, возвращается пьяным, бузит, что-то хочет, а сказать не может - язык уж не тот. ДА и мысли не те - но их понять можно - слишком большая скорость и они не успевают за моим медленным телом, которые зажало ручник в правой руке, а ручку газа в левой, а глаза смотрят боязно - что же из этого выйдет. Права сейчас дают не на сдачу жизни, а на сдачу опыта, хотя тоже не факт как и шушпанчики вокруг. Мне иногда кажется что я сон шушпана, а иногда что я шушпан - но для окружающих это картины не меняет. Дон Сальвадоре, на сцену! Сцена сгорела... Дон умер... А что осталось? Исскуство... у каждого свое - ложь, деньги, любовь-секс-секс-любовь. Занавес.